Sie schrie einmal. Sie schrie zweimal. Sie wurde lauter. Ihr heißer Atem neben meinem Ohr. Unser Fleisch aufeinanderreibend, rubbelnd, schubbernd.
Sie stöhnte einmal. Sie stöhnte zweimal. Sie wurde schneller. Ihre schlaffen hängenden Brüste auf meiner Trichterbrust. Unsere Haut, aufgerieben, naß, schwitzend, rot.
Sie schrie meinen ersten Namen einmal. Sie schrie meinen ersten Namen zweimal. Ich wußte nicht wer gemeint war.
Ich? War ich hier?
War ich gemeint?
War ich der Katalysator für ihre Emotionen?
Ihre körperlichen Gefühle?
Ihre Geilheit?
Ihr Schubber-Block für ihre Feuchte?
Kam ich vor? Hier in diesem fremden Bett, mit fremden Fleisch, schlaffen hängenden Brüsten auf mir, unter mir, in mir?
Ich sah ihre dünnen zerknüllten toten schwarzen Haare auf ihrem endlosen Rücken liegen.
Im TV ein Beitrag über Hochseeschifffahrt. Kleine Schiffe vor hohen Gletschern.
Meinen zweiten Namen benutzte sie nie.
Sie meinte nicht mich und ich meinte nicht sie.
Wir meinten nicht uns.